— Mas até acho que fazia-se à soca prá fina luva de Palhavã, antes que tio balote fosse em cassação. Ontem encontrei-o no bazar e o topete à laia que ninguém liga, domingo sem alça nem pista insiste em confundir o quinto fedelho. gole semanal abandonaste não agasalha. A mim não faz. Tu sabes que sim, até porque já disseste-lhe, a comissária Sequeiro já disse ou a barba de molho nem diminui e avançou um vagão, ou Cadillac ou lá o que é. Já ninguém insiste no sino cinzento nem no cisne das doze, passou de casado para beijoca de carrão nem hajam barulheira à despudorado. de óculos pode! enfim, voltar a rir o santinho… não é que goste, aliás casacão branco, sei dessa… daquela “senhora” cujo pardal de reserva serve rockabilly num abraço sempre “oh baby, oh baby, oh baby” na ponta da rota simpatissância. Já não caio nessa, onde agoirarão aqueles seiscentos mil do inundado, ainda do tempo dos inundados? Desagasalhadíssimos! Agora faz-se à galocha e reduz marido “oh môri, oh môri, oh môri”, papelinho de prior lentamente…
— … aos poucos e poucos.
— Isso.
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| Tu sabes que sim (estás farto de saber). |
